LA MIEL DEL ANGEL GRIS

LA MIEL DEL ANGEL GRIS

Formas antológicas difunden su olor amargo por entre los dedos, la magia suelta al dolor del viento.
Dolores trasegantes al margen de mil pieles cortadas a tajos y mares negros sombríos y abarrotados de sueños moribundos.
Riquezas de noctámbulas faenas truenos que mojados retuercen el vientre enardecido de una ligera princesa.
Mundos envueltos en manos afrodisíacas que linsojean exprimiendo la savia del candor lozano del mundo.
Ruedan por los rincones inoculan sus dedos contaminando la mesa y el mantel de restos de su festín inerte,
Creen, miran, exhortan, muerden, prueban y se mecen entre el destino de un atardecer y el cuento de la abuela que sueña con un mañana.
Pero sus dedos no se van y escarban y siguen hurgando el tiempo cernido en los mismos dolores que trasegan de nuevo sucesos postrados a las márgenes de pieles que ya están secas.
Y aquellas formas ya se difundieron su olor es mi existencia y la magia agoto su dolor.

“Ag”